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七月的普罗旺斯，柏油路被晒得微微发亮。独自旅行的女孩莉娜在路边举起拇指，一辆旧雪铁龙停在她面前。后座的老人递来一杯薄荷茶，仪表盘的指针与窗外掠过的薰衣草田一同摇晃。这趟没有地图的旅程，让两个孤独的灵魂在风里交换了心事，把夏日的沉默酿成了救赎的诗。

从戒备到对视的三秒

柏油路上，莉娜的拇指被晒得发红。当那辆雪铁龙停下时，她下意识地把帆布包往身后藏了藏。老人推开车门的动作很慢，手指关节上的老茧蹭过褪色的真皮座椅。他递给她的薄荷糖纸在阳光下泛着银光，“薰衣草味的，我孙女说这个能让人想起故乡。”老人的声音像被晒暖的羊皮纸，带着旧时光的温度。

仪表盘的指针停在27℃，老人从手套箱里取出一个褪色的相框。照片里的女孩穿着碎花裙，站在同样的薰衣草田里，笑容像被阳光吻过。莉娜的目光落在他指节摩挲相框的动作上——那里有两道平行的浅痕，像被岁月反复磨过的旧唱片纹路。“她走了三年，”老人的声音突然低下去，“我每天都想她，就像想这趟没尽头的旅程。”

车窗映出的孤独倒影

仪表盘的指针停在27℃，老人从手套箱里取出一个褪色的相框。照片里的女孩穿着碎花裙，站在同样的薰衣草田里，笑容像被阳光吻过。莉娜的目光落在他指节摩挲相框的动作上——那里有两道平行的浅痕，像被岁月反复磨过的旧唱片纹路。“她走了三年，”老人的声音突然低下去，“我每天都想她，就像想这趟没尽头的旅程。”

莉娜的手指无意识地绞着衣角。车窗映出她的影子，发梢还沾着清晨的露水。她想起那个在咖啡馆里撕碎的邀请函，想起手机里再也没亮起过的名字。“原来孤独不是只有我一个人在做。”这个念头刚冒出来，她就看见老人后视镜里的自己，眼睛亮得像落进了星星。

手风琴与薰衣草田

车窗外的风景开始流动——金色的麦浪、紫色的薰衣草田、远处的风车吱呀作响。手风琴的调子从远处飘来，像有人在风里悄悄拉开了幕布。老人突然笑了，眼角的皱纹里盛着阳光：“这是我妻子最喜欢的曲子，她说手风琴的声音像心跳。”他把车窗开到最大，风裹挟着薰衣草的甜香涌进来，莉娜的头发被吹得凌乱，她却觉得心脏在跟着旋律轻轻跳动。

“你看，”老人指着远处的葡萄园，“每颗葡萄都在等阳光吻它，就像我们等一个人懂自己。”莉娜想起自己笔记本里未完成的诗，那些被生活压弯的句子，突然在风里挺直了腰杆。“我想写首诗给夏天，”她轻声说，“可不知道怎么开头。”老人从口袋里掏出一张泛黄的纸条，上面是他妻子娟秀的字迹：“当风经过时，所有沉默都会开花。”

告别时的风与诗

在戛纳的海边小镇，阳光把石板路烤得发烫。老人帮莉娜把帆布包背到肩上，从里面掏出一个小玻璃瓶，里面装着晒干的薰衣草。“去看看你心里的那片田吧。”他的声音轻得像海风掠过芦苇。莉娜突然想起母亲的话，原来她一直没读懂，有些告别不是结束，而是把心的种子种进了别人的夏天。

回到城市后，莉娜在阳台种满了薰衣草。每个夜晚，她都会想起那辆旧雪铁龙，想起薄荷茶的温度和老人眼角的笑纹。后来她听说，老人在那年秋天回到了故乡，而那辆旧雪铁龙，被他留给了当地的博物馆。当第一缕春风拂过阳台的花田时，莉娜终于明白：有些相遇就像夏天的风，短暂却足够把整个季节酿成了诗。